Diana Aitchison

El 2 de Octubre, Diana Aitchison inaugura en "El Mono de Tinta" una exposición con sus grabados. Esta galería esta situada en La Cova Alta, 15 (zona de la Plaza Mayor) en Madrid.

Motor…. Acción… ¡AGUA!


Dicen algunos por ahí, que a Galicia se viene a rodar por que la lluvia es gratis… dicen los mas, y es cierto, que vienen porque somos gente de natural amable, de ciudades cariñosas y de buenos técnicos del audiovisual, profesionales donde los halla; pero en algunos rodajes la lluvia es necesaria y ahí están los reyes, los Reyes Abades, digo, capaces de convertir una noche placida en un infierno de agua del que no se salva ni el director…. pero al final escampa y hay que secarse …. y volver otra vez al agua.


 

Todo empezo en camara, que dijeron :... ¡Motor! ...



... y escuchamos al Director decir:  ...¡Accion!...



.... y se desato el infierno de la lluvia ....






El Ejecutor ...












...El actor (el mojado)



























































































































...pero al final escampa, secamos 
a los actores .... y vuelta
al agua.

Miradas en el cine

"La mirada es el espejo del alma" ..... Se que a través de los ojos y en el instante que la cámara hace click queda congelado en la instantánea todo aquello
que esa persona tenga en la mente; los ojos como balcón al interior de los pensamientos, los pensamientos a través de los ojos marcando la intención del gesto, dando sentido a la foto.

El cine es rico en miradas, en un instante y alrededor
 ves al actor vistiendo al personaje con su mirada, al operador concentrado hurgando en las tripas de la cámara o al microfonista oteando en la geografía del set el mejor sitio donde situarse, cada uno sacerdote en su profesión, oficiando a través de la mirada la liturgia que le es propia.
(Rodaje de "Un Buen Hombre") 




La Cama de Tim



Coges sentido
en la ausencia,
en la marca 
que en la cama dejas

Te puedo recrear entera
como estatua sin cabeza
y ni siquiera
tumbándome encima 
romper tu huella

La Inocencia

Está muerta
y la resaca arrastra sus lamentos
hechos de cristales rotos
hoy tapados por las algas
mañana caracolas
que la gente llevara a sus oídos
para escucharte.



El rumor del mar de fondo
me trae el recuerdo
cuando adornabas mi alma,
cuando me prometías el cielo
al enamorarme,
lo convertías en infinito
el instante,
en fiestas los días,
en bodas las noches.


¿Como podré amar
sin tenerte?


Estabas indefensa
para quien quisiera hacerme daño.


Te buscare en el eco de las caracolas
cuando vuelva a enamorarme,
para que me susurres
como hacer bella con mi mirada
a la elegida de mi alma
para que cierres mis brazos,
mis ojos,
al abrazo de mi amada.







Hay gente a la que entierran con su inocencia, gente que la pierde en edad adulta y más triste aun, niños que la pierden antes de tener pelo en la barba.
La inocencia es una cualidad que atribuimos al niño asociada a su inmadurez y es como un bien-mal que se pierde, un precio que se paga a plazos, poco a poco, mientras vamos madurando. Un hombre maduro no es inocente, es consciente del bien y del mal que produce acorde a sus ideas, pero ....hay un momento, el del amor, cuando nos enamoramos en el que nos "comportamos como niños", vuelve a nosotros la inocencia; somos niños amando, e inocentes ... y nada es mas fácil que engañar a un niño, al que te ama, nada es mas fácil que el que te ama, al que amas, te haga daño en su inocencia, que no justifica el dolor que te produce mas que en esa inocencia con la que ama y que en su propio consuelo no encontrara la paz porque es juez de si mismo ...a menos que lo redimas.
No muere la inocencia en los desamores que a lo largo de la vida (a veces) se van teniendo, no muere a menos que de forma alevosa y premeditada se la asesine en ara a sentimientos de despecho y venganza, con toda la intención, sin inocencia, con la madurez por delante justificando el pago al odio que corroe y es propio de almas Cutres y mezquinas. Gente de sonrisa gris a los que vemos con dientes blancos mientras los amamos.



No entiendo la ventaja de la madurez cuando como arma arrojadiza te espetan de inmaduro.



No entiendo que alguien mate porque lo dejen de querer, por despecho.



Ahí queda mi canto a la muerte de la inocencia

Francesca Woodman

Empiezo hoy este Blog…. Y es complejo para mi ya que me compromete a nadar en un medio al que no estoy acostumbrado, la palabra escrita … y no solo hoy, sino mañana pasado ….Se trata de completar la Web con cosas mas personales, en las que contar lo que me gusta, lo que descubro, veo o leo, lo que hacen mis amig@s y ….todo …. y empiezo. Conozco un pintor que llena su paleta de palabras, en las que la gasolina diluye al óleo para contar cuentos de sirenas y ballenas ….es Urbano Lugris ... o a Tim Behrens mas liado con libretas y bolígrafos últimamente que con cuadros ... o a José Espona que entre cuadro y cuadro gana premios de poesía, pero nunca supe de un fotógrafo que con un micro cuento empezara una fotografía, la descubrí por casualidad en un blog, el blog de Anxélica





una fotógrafo impresionante Francesca Woodman de la que añado unas fotos a la dcha. y unos links donde ver mas de ella





E incluso dos videos de you tube (A y B) donde ver su obra mixturada con música




y si no la socorrida solución de buscar en imágenes de google en donde aparecen mil.
“Y un día más desperté sola en estas sillas blancas” con esta frase empieza Francesco Manetto un reportaje en El País sobre F. Woodman, y con esta frase, cuento, empieza Francesca una foto y con mas frases-cuentos como esta empieza sus fotos dejando inacabado en mi lo que me
ha producido y que todavía no se si es angustia o deseo de estar detrás de la cámara mientras se fotografía para viéndola saber mas allá de lo que dice, viendo el cuadro entero, viéndola moverse por el espacio. Trabajar con el propio cuerpo en la intimidad y después verte para buscarte; me da la sensación de que ella intenta encontrarse de alguna forma en sus propios retratos
, buscar lo que de ella misma desconocía y pudiera aparecer después del clic de la cámara, mas como un ejercicio de autoconocimiento que como un producto que mas tarde se podría publicar, mas como una investigación sobre si misma que acabara completándola al exhibirlas e intentando saber de los comentarios de la gente algo mas sobre ella. En muchos comentarios sobre ella he leído que no trasmiten sus fotos desesperación y sin embargo en mi produce eso y me angustia... la desesperación del que se busca sin encontrarse.
Desconozco la lengua de la Pérfida Albión y es en casos como este en los que sus textos no están traducidos que me gustaría saber el suficiente ingles para leer lo que escribía, no solo como pie de sus fotos sino mas allá, en su diario que se que esta (a trozos) publicado.

Intimismo, búsqueda de si, angustia y desesperación del que no llega.


Me ha encantado conocerla, lamento su muerte.